Я буду голос твой хранить
в прозрачной ладанке ветров,
и сочинять твои шаги
по гулким тайнам лабиринта.
На остывающий гранит,
стекают сумерки веков,
всех тех, которые могли
быть нашим общим, незабытым.
Взмах воробьиного крыла,-
всего лишь прочерк между дат,-
такая маленькая жизнь,
от корня выдоха до крика.
Я эти звуки сберегла,
чтобы вернуть тебе назад,
когда в пути захочешь пить,
прильни к губам, и станет тихо…