Когда на сердце грусть, когда не до улыбки
В подземный переход от стрессов, от забот
В который раз стремлюсь, где из старинной скрипки
Выплескивают в мир поток звучащий нот.

Скрипачки нервный лик не безобразят страхи.
Забыв про все вокруг, терзают пальцы гриф.
И почему то вдруг из Лукаса Кранаха
Мне вспомнится одна из безмятежных нимф.

В невинной наготе без позы, без смущенья
Она лежит в траве, в упор глядит на нас.
И хочется лететь к мадоннам Возрожденья,
Но кончилась давно эпоха Ренессанс.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Не упадет с небес перо от синей птицы,
Лишь шарик голубой петляет виражи,
Когда утерян Бог, то некому молиться,
В соборах наших душ разбиты витражи.

А музыка звучит, как будто летним ливнем,
Захваченный врасплох, под радугой стою,
Как будто море мчит приливы и отливы,
Как будто бы душа моя уже в раю.