Перелетела океан.
И вот уже с приветом
Рукою слабой машешь нам,
С гитарой и пакетом.
В пакете этом- бутерброд,
Еще - водичка с газом.
А может, и наоборот.
Моргнёшь усталым глазом...

Притом что Бостон - городок
Такой заокеанский,
Что тут не дождь, не холодок,
А прямо стан цыганский -
Такие краски на дворе,
Такие бродят гуси -
Что напеваешь си-до-ре
И - господи Иисусе -

Как говорил один поэт,
А мы и напевали...
У молодежи песен нет,
Да и у нас- едва ли.
Затем-то ты на берегу
Далеком застреваешь -
Что на московском ни гу-гу,
Считай, не успеваешь.

Но видишь многое вдали.
Дымы. Библиотеки.
Все капулетти полегли.
Остались лишь монтекки.
Мы все тебе помашем вслед.
Ты крикнешь нам - Я верю!
Ну, а не крикнешь - нет так нет.
Мы постоим за дверью.