Не буду говорить о штормовом...
Тут всех давно штормит. Такие люди.
Как в зеркале - веселом и кривом,
Как в пении, народном, хоровом.
Как в легком сновиденьи - все о чуде.

Такое штормовое - пустяки.
Машины призадумались, как дети.
А те - глядят в окно, твердят стихи.
Низы уснули. дремлют и верхи .
И только мы одни- не спим на свете.

А отчего ж не спится, милый друг?
Какие мы шторма переживали?
Мы можем Запад оценить и Юг.
Да ведь и Север, и Восток, на круг...
Мы жили тут. Мы песни распевали.