Распять лукавые мечты,
гвоздями проникая в сердце,
где равнодушия тщеты,
в немом звучаньи терций.
Пунктиром черт и междометий —
они слетают на листы,
картинки сказочных соцветий,
фантазий хрупкие цветы.

Реальны — окон панорамы,
в них дождь, иль снег летит...
Опять, февраль из вечной драмы,
сомненьем голову кружит.
В метелях вьётся, — заметая,
зимы недужные следы.
Живет надеждой птичья стая,
вернуться в вешние сады.

В весны поверив неизбежность,
в ее стремительный приход,
где льды растопит солнца нежность,
лазурным станет небосвод.
И расцветет Любви Творенье
под чистым небом голубым.
И станет каждое мгновенье
желанным счастьем неземным.