Похоже, любовь мне твоя не по росту,
В плечах узковата, стесняет дыханье.
Я всуе латаю прорехи стихами,
Четвертые сутки метель не стихает,
Покрылось окно ледяною коростой.

Быть может, оттаю с четвертой попытки…
На ветках застряло немало кудели,
Покинули духи свои колыбели,
Качают, качают качели метели,
И тянут над бездной спасения нитки.

Качает фонарь свою капельку мёда
Качели все выше, а нити все гуще,
Но кто-то в метели смеется над сущим,
Он дергает нити рукой всемогущей,
И пляшут фигурки в руках кукловода.

Кому-то любовь достается на вырост…
Как зябко в метели, мурашки по коже.
Не капелькой меда, а целою ложкой,
Ты вылечи, сердце мое растревожив!
А нити все гуще...Я вырвусь, я вырвусь!