Ничто так Новоанглии не мило
Как дождь. Да вот, к примеру, та же я.
Уставшая от города и мира,
И бурного потока бытия,

И струн своих - естественно, железных.
И голоса игольчатого вновь...
И ноготков протертых, бесполезных,
Болезных, как ты пальцы ни готовь.

И вот еще - над городом повисла
Неявная эпическая мгла.
Что календарь - зачеркнутые числа?
Чего не спела - значит, не смогла.

Гитара - тихий гусь моей вселенной.
Несет меня, не думает ворчать.
И только в мягкой лунке надколенной -
Стоит, как лапа, крепкая печать.