У нормальных поэтов имеются дивные Музы,
у меня же завёлся ехидный насмешливый Муз.
Он является ночью в холщовой изодранной блузе,
мол, обузу желаешь? Как будто мне мало обуз...

Ироничен и едок, смешной разухабистый гаер,
он герой не романа, наверно, вообще не герой.
Ясно дело - москаль! Он чудной новощукинский фраер,
нелиричный бродяга, непафосный парень такой...

Я кричу: "Доходяга! Не хватит ли мучить гитару?
Ну, подкинь хоть бы строчку о трепетной чистой любви!"
Оботрёт он подошвы о скатерть мою из муара,
подмигнёт мне скептично: "Такая твоя селяви!.."

Как махнёт с локотка из графина кровавейшей мэри
и закусит черняшкой, и скажет совсем невпопад:
"Полно хныкать, старуха, слезам во престольной не верят.
А давай-ка сварганим шикарный с тобой листопад!

Мы пройдёмся вдвоём по хрустальной раскольности ночи,
ты потом к бородатому ляжешь под тёплый бочок.
И вот здесь мы поставим тропинку тугих многоточий......
Остальное - за кадром. Не будем.... И хватит.... Молчок!..."