|
Театральное фойе
От brahman
Турниры и поединки поэтов У нас тут периодически происходят миниконфликты.В связи с этим идея: Желающие плюнуть друг другу в репу лица- вызывают противника на поэтический поединок. Можно и просто турнир провести- победительтурнира не обязательно окажется супергениеем- но он окажется победителем турнира.
А талантливых-то мы и без турниров знаем, это да. Зато, может получиться интересно. 19:35 28/03
От Костя Градов
В своём глазу бревна не видя,
Ты щепку высмотрел в другом... и из себя во гневе выйдя, Совсем впадаешь в моветон. Из щепки хочешь сделать что-то, Но ничего не сотворишь! А уколоть зело охота, Вот потому ты и шумишь! 19:15 29/03
От brahman
Мама! Мама моя, зачем я подал эту идею....Ну надо же правила определить, судей назначить, ну что вы, ребята...
19:32 29/03
От Переделкин
Всех дров твоих не выдавая
Ищу в "шедеврах" всякий раз Хоть горсть разумного. Вдыхаю Весенней песни свистопляс. Любуюсь казусом пиитским, Глагольной рифмой и Шахрай. И неуёмный свой бандитский Характер прячу под раздрай. Шучу без повода и шпагой Колю в пустое тут и там, Своей немыслимой отвагой Вселенский уменьшая хлам. Борюсь за чистоту глагола, За вещий первозданный смысл. Вдруг памятник нерукотворный Поставит скупердяйка-жизнь! 07:55 30/03
От Переделкин
Шахрай, голубушка, Ирина,
Вы как всегда на высоте! И я хочу Вас сильно-сильно, Как женщин всех, вернуть к плите! :) 08:06 30/03
От Переделкин
А Костя Градов в шоу-бизнес
Наметил сделать ход конём, Своим талантом так и брызжет Искрится чумовым огнём! В глазах пиитов брёвна видит, Но хочет сам известным стать, И если только не Дин Ридом, То хоть Малежиком. И стать Свою на вечность примеряет. Безделкин так середнячок, Пусть проза у него смешная, А сам типичный дурачок. В мои шедевры тычет пальцем, Сходил бы руки хоть помыл, А я шансон играю, братцы, Стараясь из последних сил. Я - лучший! Кончим спор на этом, Спросите Ольгу, если что. А быть или не быть поэтом Так не вопрос, а судьи кто? :) 08:37 30/03
От Ирина Шахрай
А набело жить —
это право еще заслужить. Не вымарать то, что окажется главным потом. Вот поле бело — почему б воронью не кружить, Пиратству пера над призывным и чистым листом. (Пахомова Ольга) 10:55 30/03
От Переделкин
Ах-ах, как можем мы сказать,
Гремя кастрюлями на кухне. О, женщины, - мужей гроза, Без вас весь мир конечно рухнет! Стезя застынет в тупике, Умолкнет время, чай остынет... Ну и конечно же в тоске Помрут от голода мужчины! 11:19 30/03
От Ирина Шахрай
Спасибо, Переделкин.
А вот тоже о женщине... К портрету (автор художник Рафаэль Багаутдинов) Ни взгляда оторвать, ни выпустить на волю. Затейливый пейзаж, сгодившийся на фон. Но ты уже к нему прикован, им присвоен, до капли растворен, навечно пригвожден. Как отзвук давних слов, плывут другие лица. Иные имена вплетаются в сюжет. И странный это свет струится и двоится в ночи – как явь и сон. Как образ и портрет. Там полная луна парит на пьедестале, и символов ночных неразличима нить. И медлишь потому, уставившись в детали, что страшно сделать шаг – к загадке подступить. Цветного витража, растрескавшейся фрески осколок, лепесток, чешуйка и пыльца. И полуоборот решительный и веский над призраками снов царящего лица. Которое к себе влечет неотвратимо – пленительный изгиб, таинственный обет. С рождения души наложенная схима, Впитавшая в себя небесный этот свет. А ты опять ему внимаешь богомольно, глядишь во все глаза, следишь издалека как тонкая рука роняется безвольно – трагический излом поникшего цветка. Продолжить этот жест могли б клинок и гарда, опущенные вниз, – окончена дуэль. Улыбкою б черты чуть тронул Леонардо, но так – трезвей – ее увидел Рафаэль. Обычный человек, нерасторопный гений. Всего вначале он и сам не знал, но вот – свободный результат медлительных прозрений, мерцая и маня, пред нами предстает. И дальше – суть видна как прорастанье зерен, как отповедь тоске, как парафраз обид. И дальше – каждый штрих случаен, но бесспорен. Он все соединит. И снова раздробит. Глаз этих глубина как ангельское пенье. И как благая весть из неизвестных стран. Как под рукой – волос спокойное кипенье. И кожи белизна. И горделивый стан. Что самоценно и что параллельно славе – неизъяснимость слов, объятий нежный хруст. О чем не рассказать, когда раздует пламя неистовой свечи дыханье этих уст. Порхают мотыльки в трепещущем полете, настойчивая кисть вскрывает новый пласт – простой и внятный смысл – что и по части плоти высокий этот дух любому фору даст. И все же стоит быть поэтом и изгоем, и смутно ощущать как с плоскости холста нисходит в бренный мир провидческая горечь – бессмыслена любовь, бесцельна красота. И сколько надо слов отбросить и растратить, пускать Пегаса вскачь, переводить в полет, чтоб истину постичь или себе потрафить, – а там – кому дано, возможно, и поймет. Оставить легкий след, едва заметный слепок своей души и знать – хоть вечен бег времен, но их могучий рев, неуловимый лепет, по сути, для тебя – не более чем фон. (Владимир Гутковский) 15:44 30/03
От Переделкин
Хорошие стихи, тут ничего не скажешь,
Пусть где-то тяжелы, да и не кратки пусть. Но всё это потом окупится и даже В конце концов проймёт и пересилит грусть. Придёт сюда чудак, затейливый философ, И Брахман с Костей вдруг заглянут невзначай, Им будет что прочесть, но в рифмах безголосых Останется судьба и Ваш остывший чай. 18:24 30/03
От Переделкин
вот тоже о женщине:
В её глазах неудовлетворённость, В её стихах вселенская печаль. Извечная любви неразделённость, Которой ей давно уже не жаль. Она - необъяснимая загадка Молчания без срока и молитв. Но между тех же строк лежит закладка, И сердце той же нежностью болит. Невысказанность слёз, дождливый вечер, Несправедливость мира и вообще... Ей минимум нужна хотя бы вечность, Её надежде и её душе. 18:31 30/03
От Ирина Шахрай
Ах, хороши ж у Вас стихи, ну что тут скажешь!
Пусть и не тяжелы, зато хоть кратки пусть. Но краткость их потом окупится! 20:16 30/03
Зарёй застигнутый врасплох,
В лучах предутреннего света, Ты,как античный полубог, С улыбкой праздного эстета... Тебя возвысила, томясь, Твоя скучающая Муза И ты, насочинявшись всласть, Эпикурействуешь от пуза. Но Муза, брат, такой народ Когда порядком им наскучишь Уйдёт и глазом не моргнёт К тем, кто талантливей и лучше. Ирочка, Вы совершенно правы по поводу мужского шовинизма.Пере- делкин пытается обвешать нас кастрюлями и сковородками.Может его плохо кормят? Отсюда и нервы пошаливают, и идеалы странные - тётки в засаленных фартуках...Бедный!!! 20:53 30/03
От Переделкин
За кухонным столом вдруг стало тесно,
Кухарки подтянусь на обед. И шьют мне с Музой связь небезызвестной, Я как бродяга честный дам ответ: Мне дедушка - родня, и это точно, Поскольку он - светило, а не лох. Но Музы - да, народ весьма порочный, А как на шею сядут - не дай бог. Устроятся, начнут болтать ногами, Слагать стихи и песни о любви, Предложат мне заняться оригами, И станут из меня верёвки вить. А бабы с возу - и кобыле легче, Пущай идут талантливых срамить, А гении – они уже навечно Великими останутся людьми. Мы красотой своей спасаем души, Как женщины - желудки для мужчин. С годами мы становимся всё лучше, Сливаемся с эпохой как один. Любимые приходят и уходят И варят на обед всё те же щи: А мы всё продолжаемся в народе, Как лучшие из избранных мужчин! Да, женщины талантливы бывают, Вот только, вирши складывать о чём, О том, в какие блюда нужен щавель Или как легче справиться с борщом? О страсти и любви к гавайской даче, О том, как олигарха подцепить, Как мужика на подвиги подначить, И как потом заставить бросить пить? Ах, бабы-бабы, плохо вам на кухне? Варите борщ, следите за детьми. А мы своим вязальщицам-стряпухам Все лучшие победы посвятим! 10:54 01/04
От Переделкин
Венец
А если всё имеет свой конец, И звёздам суждено навек угаснуть, Каков тогда таинственный венец Стремлений наших долгих и напрасных? Пусть прежних заблуждений не вернуть Смешных надежд слепое ликованье, Неужто зря торили млечный путь Извечные крупицы мирозданья? Чем завершится бой добра и зла, Какие реки потекут обратно, Воскреснет ли сгоревшая дотла История про Понтия Пилата? Кто выпьет чашу вечности до дна, И маятник часов качнёт вначале, Кто завернёт в святые ткани сна Всем небом сохранённые скрижали? И кто умрёт последним из богов Закрытого и прожитого мира, И сдаст ключи на вахту от часов Лихим ветрам весеннего созыва? 01-02.04.2007г. 07:25 02/04
От Костя Градов
Авторская пародия на http://stihophone.ru/works.php?G=22&ID=6497
Мысль оборвалась, и одним концом Мне засветила хлестко прямо в ухо! Вторая, сволочь, метит мне в яйцо И норовит попасть пониже брюха. От них бегу, как-будто марафон, А мысль одна, как айсберг многотонный, Меня загнала на опасный склон, Я лезу вверх, спасая дар Господний. И вдруг пещера, я кричу: Эй ты, Сокровищ не хочу, открой лишь двери Пусть бабы отаются у плиты Прав Переделкин, я ему поверю! 17:41 07/04
|
|||||||||||||||||||||||||||||||